Anfang des 19. Jahrhunderts gestaltete sich die Reise über den Thunersee mit Ruderbooten nicht immer nur idyllisch und heiter, sondern manchmal auch abenteuerlich oder gefährlich. Der französische Schriftsteller Alexandre Dumas (1802–1870) berichtet in seinen Reiseerinnerungen von einer stürmischen Fahrt über den Thunersee. 

Text: Karin Rohrbach |  Fotos: zvg

Die Überquerung des Sees mit segelhissenden Post- oder Marktschiffen (grössere Ruderboote zum Transport von Waren und Personen mit mindestens vier Mann Besatzung), mit Barken oder mit Privatruderbooten war bis zum Beginn der Dampfschifffahrt ab 1835 der bequemste und schnellste Weg, um nach Interlaken zu gelangen. Das dauerte je nach Transportmittel und Windverhältnissen zwischen drei bis fünf Stunden. Dem Seeufer entlang konnte man zu Dumas’ Zeit nur zu Fuss oder mit dem Pferd reisen. Für Kutschen waren die Wege zu wenig gut ausgebaut. Es sollte noch sechs Jahrzehnte dauern, bis 1893 die linksufrige Thunerseebahn von Thun-Scherzligen nach Därligen verkehrte und weitere 20 Jahre, bis die Strassenbahn am rechten Ufer (Steffisburg–Thun–Interlaken) 1913/ 1914 ihren Betrieb aufnahm. 

Doch zurück zu Alexandre Dumas. Die Ruderknechte haben das Boot inzwischen die Aare hinauf zum See gefahren, wo es nun seit einiger Zeit unterwegs ist. Der Franzose ist zufrieden. Wie erhofft haben ihm die Mitreisenden lokale und schweizerische Sagen, Legenden und Geschichten erzählt. Später wird er diese vertieft recherchieren und damit mehrere Seiten in seinen Reiseerinnerungen füllen. Es sind Wolken aufgezogen, doch der Schriftsteller macht sich keine Sorgen. Fasziniert beschreibt er das Wolkenspiel am Niesen: Der Tag hatte sich verdunkelt, Wolken senkten sich mehr und mehr und verhüllten die weissen Gipfel der Blümlisalp und der Jungfrau, lagerten sich auf die Bergkette halber Höhe, die den zweiten Höhenzug im Gemälde bildet, schnitten den Bergen die Gipfel ab und gaben ihnen die eigentümlichsten und unbekanntesten Formen. Besonders der Niesen, diese prächtige Pyramide, die sich in makellosen Proportionen bis zu einer Höhe von 5000 Fuss erhebt, schien sich mit vollkommenem Wohlbehagen dem phantastischen Spiel dieser launenhaften Kinder der Luft hinzugeben. Zuerst nur ein Gewölk, im Fluge aufgehalten an seinem spitzen Gipfel, setzt es sich dort fest, lässt sich auf seinen breiten Schultern nieder und nimmt schliesslich die wellige Form einer Perücke à la Louis XIV. an. Dann spiralförmig sich verbreiternd, senkt sich das Gewölk bis zu seinem Fuss, vereinigt sich wieder auf seiner Brust und verknotet sich wie eine Krawatte. Schliesslich verdichtet sich diese halbdurchsichtige Masse, senkt sich allmählich, trennt das Haupt dieses Riesen vollständig vom Rumpf und macht aus seinem mächtigen Unterbau eine Tafel, auf der das Tischtuch ausgebreitet scheint für eine Mahlzeit, zu der Micromégas [den] Gargantua eingeladen hätte [zwei riesenhafte Gestalten aus Erzählungen].

Dumas‘ Schilderung der Seeüberfahrt legt nun an Dramatik zu, denn bald zieht ein Sturm auf: Ich war noch ganz mit der Beobachtung all dieser Einzelheiten beschäftigt, als eine Art sichtbar gewordener Nordwind, der die Erde kahl zu fegen schien, aus dem gegenüberliegenden Tal herangestürmt kam, tausendmal schneller als ein Rennpferd. Was ihn sichtbar machte, war nichts anderes als Pulverschnee, den der Wind von den Berggipfeln, von denen er herunter sauste, mitführte. Ich machte unsern Steuermann darauf aufmerksam. Er aber, ohne sich umzukehren, antwortete kurz und brummig, so sehr nahm ihn das Steuerrad in Anspruch: «Ja, ja, ich sehe schon. Ihr könnt euch sicher sein, das wird noch eine heisse Jagd geben, falls wir keine Zeit mehr haben, hinter diesen Felsen dort Schutz zu suchen. Vorwärts, meine Kinder», rief er den Ruderknechten zu, «je zwei an jedes Ruder, jetzt müssen wir schneller fahren!» Die Ruderer legten sich sogleich in die Riemen und unser kleines Boot flitzte über die Wasserfläche dahin wie eine Schwalbe, die nur mit den Flügelspitzen die Wellen berührt. 

Gleichzeitig streifte uns ein erster Windstoss, ein Vorbote des kommenden Sturms, und trug den Hut des Steuermanns davon. Dieser gab sich unbeeindruckt, so dass ich annehmen musste, er hätte es gar nicht bemerkt. «He, Meister!», rief ich ihm zu und wies mit der Hand in die Richtung, wo der Filz auf dem See schwamm wie ein kleines schiffbrüchiges Boot. «Sehen Sie denn nicht?» «Doch, doch», antwortete er, immer noch ohne hinzuschauen. «Na gut, aber Ihr Hut?» «Die Verwaltung muss mir halt einen andern geben; dieser Fall ist im Vertrag vorgesehen. Ohne diese Klausel würde mein Gehalt nicht ausreichen; das ist der fünfte Hut in diesem Jahr!» «Nun denn, du alter Filzhut, gute Reise!» Gleich darauf schien sich der Hut mit Wasser vollgesogen zu haben und verschwand in den Fluten. 

Während ich dem Schiffbruch des armen Filzes zuschaute, fiel mir auf, wie unser Fahrzeug an Schnelligkeit einbüsste. Ich drehte mich um, um die Ursache zu erfahren: Zwei unserer Ruderknechte hatten ihre Ruder fahren lassen und rollten hastig das Segeltuch zusammen, mit dem unser Boot überdacht gewesen war. Dieses Manöver entlockte den mitfahrenden Damen gewaltige Schreckensrufe, denn sie sahen den Regen mit ungeheurer Schnelligkeit herannahen und hatten damit gerechnet, unter dem Tuch Schutz zu finden. Der Steuermann wandte sich zu ihnen um: «Wollt ihr, dass es euch ergeht wie meinem Hut? Nicht? Also, lasst uns machen und verhaltet euch ruhig.» In der Tat war es offensichtlich, dass wir den Schutz, den die Felsen uns boten, nicht mehr rechtzeitig erreichen würden, obwohl wir nur noch an die 50 Fuss von ihnen entfernt waren; der Wind hatte uns an Schnelligkeit überflügelt. Mit durchdringendem Sausen und Pfeifen meldete er sich an und hauchte uns die ersten Schneewirbel ins Gesicht. Unser kleines Boot hüpfte auf dem Wasser wie ein Kieselstein, den ein Kind über das Wasser gleiten lässt. Wir waren inmitten des Or- kans; unser kleiner Ozean gab sich alle Mühe, uns ein richtiggehendes Donnerwetter zu bieten. […]

Dass wir keine Chance auf Rettung hatten, gab mir der Steuermann zu begreifen, als er mich mit halblauter Stimme fragte: «Können Sie schwimmen?» Ich begriff vollkommen und, unter dem Vorwand, mein einziges Kleidungsstück sei eine Bluse und ich wolle sie nicht nass werden lassen, zog ich diese aus und hielt mich auf alles gefasst. Wir kamen indes mit dem blossen Schrecken davon. Unser Boot, beständig vom Winde vor sich hergetrieben, erhielt plötzlich Seitenwind, schien zuerst umkehren zu wollen, um dann schliesslich den See in seiner ganzen Breite zu durchqueren, und landete schliesslich ohne jeden Unfall an der Spitze der Nase [in den See ragendes Felsvorgebirge des Beatenbergs zwischen Beatenbucht und Sundlauenen], unterhalb der Grotte des Heiligen Beatus. 

Sobald ich wieder festen Boden unter den Füssen hatte, dankte ich dem Sturm, statt ihm zu grollen. Denn ihm hatte ich es zu verdanken, dass ich nun eine Pilgerfahrt zur Beatushöhle unternehmen konnte, die zu besuchen ich sonst keine Gelegenheit gehabt hätte. Ich bezahlte meine Überfahrt und teilte dem Steuermann mit, dass ich den Rest des Weges zu Fuss gehen würde, da nur noch anderthalb Meilen bis Neuhaus zu bewältigen seien, wo ich eine Kutsche nach Interlaken nehmen konnte.

Der Sturm hielt noch ungefähr eine halbe Stunde an. Wir fanden währenddessen Unterschlupf in einer am Fusse des Felsens errichteten Hütte. Die Zeit verstrich und schliesslich hellte der Himmel sich wieder auf. Auch der See hörte auf zu kochen und das Boot machte sich von neuem auf den Weg, während ich mit dem Aufstieg begann in Begleitung eines Jungen, der sich mir als Führer angeboten hatte.

Mit diesen Worten endet Dumas‘ Bericht über seine Fahrt auf dem Thunersee. Auch andere Schriftsteller erlebten stürmische Überfahrten und hielten diese in Gedichten, Memoiren und Erzählungen fest. Dazu gehören der dänische Dichter Jens Baggesen (1789) oder Johann Rudolf Wyss d. J., dessen 1827 publizierte Erzählung «Der böse Rath» thematisiert, wie eine Gesellschaft während eines Gewitters über dem See in derselben Hütte wie später Dumas Zuflucht findet und dort eine Verlobung feiert. «Böser Rath» übrigens deshalb, weil es nach Wyss für die Schiffer im Sturm «fast eben so schlimm gerathen ist, hier vorüber zu schiffen, als eine Landung zu wagen.» Realere Berichte von Sturmfahrten auf dem Thunersee sind vom Grindelwaldner Pfarrer Friedrich Lehmann (1805) oder vom deutschen Theologen und Pfarrer Carl von Kapff (1829) überliefert.

Es darf angenommen werden, dass Monsieur Alexandre Dumas sein abenteuerliches Erlebnis auf dem Thunersee seinem Naturell und Talent entsprechend leicht dramatisiert und ausgeschmückt hat. Ganz so, wie es in seinen berühmten Abenteuerromanen nachzulesen ist: Tapfere, edle Helden, welche alle Hindernisse und Gefahren mutig und tatkräftig meistern.